Hace tiempo que me habia prometido publicar algo de este gran escritor nacido en Alemania, que vivio toda su vida en Los Angeles, Usa.
Excelente escritor, considerado como uno de los ultimos "escritores malditos", que creo la llamada "Prosa de alcantarilla".
Sus relatos y poesías, que no son para todo tipo de publico, son desde sensibles hasta disgustantes, recordando un relato sobre un viejo se imagina como seria violar a una niña.
Tuvo muchos problemas por ese cuento, en las entrevistas le preguntaban si a el le gusta violar niñitas, nada mas lejos de la realidad, pero siempre se movio en el "lado B" de la sociedad, de bares a Hipodromos, de putas a borrachos sin suerte.
El ultimo libro que lei de el, Hijo de Satanas es muy recomendable, tiene otros como La maquina de follar, Factotum, etc etc etc.
se han hecho pelicular basadas en el, como Barfly (creo que la traduccion latina era Mariposas de la noche o algo asi), hace unos años se hizo Factotum la pelicula (bastante buena).
Y se realizo un corto animado basado en una historia de él, The man with the beautifull eyes. Les dejo el video para que lo miren y vean como puede expandir tu cerebro...
ahora, si siguen aqui, es porque les gusto, entonces les doy un poema de el llamado
"La historia de un sufrido hijo de puta"
Una noche llegó piel y huesos a mi puerta, mojado apaleado
temeroso
era un gato blanco bizco rabón
lo dejé entrar lo alimenté fue uno más en la casa
desarrolló hacia mí cierta cariñosa confianza
hasta que un buen día un conocido,
estacionando en mi cochera
pasó con su auto por encima del gato blanco bizco rabón
de inmediato llevé lo que quedaba de él a un veterinario que dijo:
"no hay mucho para hacer…dale estas pastillas… su espinazo está aplastado, pero fue aplastado
anteriormente y de algún modo logró sanar, si sobrevive no volverá a caminar, mira
estas radiografías, le metieron un escopetazo,
mirá estos puntos oscuros son perdigones enquistados…
además, alguna vez tuvo una cola y alguien se la cortó…
me llevé el gato a casa, era un verano caliente,
uno de los más calientes en décadas, puse al gato en el piso del baño,
le serví agua, sus pastillas, no deseaba comer ni beber agua,
yo sumergía mi dedo en el agua, le humedecía la boca el hocico y le hablaba,
ese verano no fui a ningún lado, pasé muchos días de ese verano en el baño hablándole, acariciándolo suavemente, él me miraba con esos ojos que se le entrecruzaban
mientras tanto pasaban los días, una tarde realizó su primer movimiento
arrastrándose con sus patas delanteras (las traseras no querían moverse)
llegó hasta el rincón donde yo había preparado su cama
se arrastró un poco más y se dejo caer en ella,
fue para mí como el sonido de un clarín presagiando la victoria posible aturdiendo el baño, desparramándose por la ciudad, yo le conté entonces a ese gato
-que la había pasado mal también, no tan mal, pero bastante mal…
una mañana se irguió, se paró sobre sus patas,
cayendo luego de espaldas, /me observaba mansamente.
"lo podés hacer" le dije.
él insistió, se levantaba y volvía a caer, una y otra vez,
finalmente caminó unos pocos pasos,
era la viva imagen de un borracho sus patas se negaban a obedecerle,
cayó nuevamente, descansó y nuevamente se levantó.
ustedes conocen el resto de la historia:
está mejor que nunca, bizco casi sin dientes,
pero ha recuperado su gracia, y esa mirada de sus ojos,
pícara, no lo ha abandonado…
algunas veces me hacen entrevistas,
ellos desean saber de mi vida, de mi literatura,
yo me emborracho, alzo en brazos a mi gato bizco,
herido de bala, atropellado dos veces, rabón y digo:
"miren, miren esto!!!" ellos no entienden nada,
insisto, nada de nada, preguntan algo por el estilo de:
"reconoce usted influencias de Celine?".
"no",
levanto mi gato, "por lo que sucede, con cosas como esta, como esta !!!".
sacudo a mi gato, lo llevo hacia la luz brumosa por el humo y el alcohol, está relajado, él sabe… este es el momento en que la entrevista finaliza a veces me siento orgulloso cuando miro las fotografías ahí estoy yo, ahí está mi gato, hemos sido retratados juntos él también comprende que son boludeces, pero que de alguna manera te ayudan.
Fin
Y ahora, para terminar de ser pesado, les dejo con una historia real sobre como era la vida de este genio.
LA ANÉCDOTA:
Bukowski es ya un autor reconocido, sus libros venden bien en Estados Unidos pero sobre todo en Alemania y en Francia. En su primer viaje a Francia —Hank salió de su país sólo tres veces— lo invitan al prestigioso programa de televisión Apostrophe. El programa se transmitía en horario central, tenía millones de televidentes y se entrevistaba allí a los más célebres escritores de todo el mundo durante una hora y media. En el centro de esa pantalla ardiente lo pusieron a Bukowski, que era profundamente reacio a las entrevistas porque, según él, no hablaba bien, y porque, según su biógrafo, no sabía pronunciar apellidos como Dostoievski. Cuando la transmisión empezó, Hank rechazó la copa de vino blanco que le ofreció el conductor, Bernard Pívot, y se aferró directamente a la botella. Alrededor de la mesa había otros invitados. La primera intervención de Bukowski fue así: “Conozco a muchos escritores norteamericanos a los que les encantaría estar ahora en este programa. No significa tanto para mí”. Lo interrumpió una escritora francesa, pero Hank la tapó diciendo: “Bueno, no sé si es usted una buena escritora o no. Levántese la pollera para que le pueda ver las piernas y le diré si es una buena escritora o no”. Se terminó dos botellas de vino, se levantó y se fue en la mitad de una conversación. Al día siguiente ya se habían agotado miles de ejemplares de las ediciones francesas de sus libros.
El video de lo sucedido
Excelente escritor, considerado como uno de los ultimos "escritores malditos", que creo la llamada "Prosa de alcantarilla".
Sus relatos y poesías, que no son para todo tipo de publico, son desde sensibles hasta disgustantes, recordando un relato sobre un viejo se imagina como seria violar a una niña.
Tuvo muchos problemas por ese cuento, en las entrevistas le preguntaban si a el le gusta violar niñitas, nada mas lejos de la realidad, pero siempre se movio en el "lado B" de la sociedad, de bares a Hipodromos, de putas a borrachos sin suerte.
El ultimo libro que lei de el, Hijo de Satanas es muy recomendable, tiene otros como La maquina de follar, Factotum, etc etc etc.
se han hecho pelicular basadas en el, como Barfly (creo que la traduccion latina era Mariposas de la noche o algo asi), hace unos años se hizo Factotum la pelicula (bastante buena).
Y se realizo un corto animado basado en una historia de él, The man with the beautifull eyes. Les dejo el video para que lo miren y vean como puede expandir tu cerebro...
ahora, si siguen aqui, es porque les gusto, entonces les doy un poema de el llamado
"La historia de un sufrido hijo de puta"
Una noche llegó piel y huesos a mi puerta, mojado apaleado
temeroso
era un gato blanco bizco rabón
lo dejé entrar lo alimenté fue uno más en la casa
desarrolló hacia mí cierta cariñosa confianza
hasta que un buen día un conocido,
estacionando en mi cochera
pasó con su auto por encima del gato blanco bizco rabón
de inmediato llevé lo que quedaba de él a un veterinario que dijo:
"no hay mucho para hacer…dale estas pastillas… su espinazo está aplastado, pero fue aplastado
anteriormente y de algún modo logró sanar, si sobrevive no volverá a caminar, mira
estas radiografías, le metieron un escopetazo,
mirá estos puntos oscuros son perdigones enquistados…
además, alguna vez tuvo una cola y alguien se la cortó…
me llevé el gato a casa, era un verano caliente,
uno de los más calientes en décadas, puse al gato en el piso del baño,
le serví agua, sus pastillas, no deseaba comer ni beber agua,
yo sumergía mi dedo en el agua, le humedecía la boca el hocico y le hablaba,
ese verano no fui a ningún lado, pasé muchos días de ese verano en el baño hablándole, acariciándolo suavemente, él me miraba con esos ojos que se le entrecruzaban
mientras tanto pasaban los días, una tarde realizó su primer movimiento
arrastrándose con sus patas delanteras (las traseras no querían moverse)
llegó hasta el rincón donde yo había preparado su cama
se arrastró un poco más y se dejo caer en ella,
fue para mí como el sonido de un clarín presagiando la victoria posible aturdiendo el baño, desparramándose por la ciudad, yo le conté entonces a ese gato
-que la había pasado mal también, no tan mal, pero bastante mal…
una mañana se irguió, se paró sobre sus patas,
cayendo luego de espaldas, /me observaba mansamente.
"lo podés hacer" le dije.
él insistió, se levantaba y volvía a caer, una y otra vez,
finalmente caminó unos pocos pasos,
era la viva imagen de un borracho sus patas se negaban a obedecerle,
cayó nuevamente, descansó y nuevamente se levantó.
ustedes conocen el resto de la historia:
está mejor que nunca, bizco casi sin dientes,
pero ha recuperado su gracia, y esa mirada de sus ojos,
pícara, no lo ha abandonado…
algunas veces me hacen entrevistas,
ellos desean saber de mi vida, de mi literatura,
yo me emborracho, alzo en brazos a mi gato bizco,
herido de bala, atropellado dos veces, rabón y digo:
"miren, miren esto!!!" ellos no entienden nada,
insisto, nada de nada, preguntan algo por el estilo de:
"reconoce usted influencias de Celine?".
"no",
levanto mi gato, "por lo que sucede, con cosas como esta, como esta !!!".
sacudo a mi gato, lo llevo hacia la luz brumosa por el humo y el alcohol, está relajado, él sabe… este es el momento en que la entrevista finaliza a veces me siento orgulloso cuando miro las fotografías ahí estoy yo, ahí está mi gato, hemos sido retratados juntos él también comprende que son boludeces, pero que de alguna manera te ayudan.
Fin
Y ahora, para terminar de ser pesado, les dejo con una historia real sobre como era la vida de este genio.
LA ANÉCDOTA:
Bukowski es ya un autor reconocido, sus libros venden bien en Estados Unidos pero sobre todo en Alemania y en Francia. En su primer viaje a Francia —Hank salió de su país sólo tres veces— lo invitan al prestigioso programa de televisión Apostrophe. El programa se transmitía en horario central, tenía millones de televidentes y se entrevistaba allí a los más célebres escritores de todo el mundo durante una hora y media. En el centro de esa pantalla ardiente lo pusieron a Bukowski, que era profundamente reacio a las entrevistas porque, según él, no hablaba bien, y porque, según su biógrafo, no sabía pronunciar apellidos como Dostoievski. Cuando la transmisión empezó, Hank rechazó la copa de vino blanco que le ofreció el conductor, Bernard Pívot, y se aferró directamente a la botella. Alrededor de la mesa había otros invitados. La primera intervención de Bukowski fue así: “Conozco a muchos escritores norteamericanos a los que les encantaría estar ahora en este programa. No significa tanto para mí”. Lo interrumpió una escritora francesa, pero Hank la tapó diciendo: “Bueno, no sé si es usted una buena escritora o no. Levántese la pollera para que le pueda ver las piernas y le diré si es una buena escritora o no”. Se terminó dos botellas de vino, se levantó y se fue en la mitad de una conversación. Al día siguiente ya se habían agotado miles de ejemplares de las ediciones francesas de sus libros.
El video de lo sucedido
Ahora si, me despido...
